Стихи

[света572]

Ты создана для восхищения!
Для удовольствий и любви!
Ты создана дарить прощенье
И ласки нежные свои.

Ты создана быть королевой
Мужских желаний и забот
Сама ты
можешь стать проблемой
Тому, с тобой кто не живёт.

Ты создана была для счастья
Его дарить и получать .
Ты – лучик света в тёмном царстве
Найти сложней,чем потерять

Ты создана кому - то другом
Желанной может для кого
Такой, что голову по кругу
При встрече сносит у него..

Ты создана нести рожденье -
В мир новой жизни, свет огня
И может быть для прегрешенья
Бог создал Женщиной тебя!!!


******
Нас любят те, к кому мы равнодушны.
Они добры, застенчивы, послушны.
Они всегда на многое готовы.
А мы, порой, жалеем даже слово.

Нас любят те, кого, увы, не надо.
Идя к другим, мы пьем чужого яда…
Потом болеем, мучаемся, даже,
Но те, кто любят ничего не скажут.

Нас любят те, с кем мы могли стать лучше,
Но нам плевать на наш "счастливый случай".
Любовь, увы, жестока и упряма!
Нас любят те, кому мы роем ямы.

Нас любят так, как нужно ненавидеть!
И нам их жаль, но можем и обидеть.
Нас любят не за «что-то», вопреки!
Но нас несет течение реки.

Нас любят... И мы это принимаем.
Нас любят.. Но других мы обнимаем..
Нас любят.. Но глухи мы и жестоки..
Нас любят! И в итоге – одиноки.


********
Болезнь такая - вера в чудеса,
Не лечится, хроническая что ли?
Её лечить пытались грустью, болью
И горькой правдой, сказанной в глаза,
но рвется сердце птицей в небеса.

И день за днем - уже не различить,
И тают дни то в зное, то в тумане...
Душа танцует свой беспечный танец,
Как мотылек у пламени свечи...
опасно, знаю, помню, но молчи.

И забываясь в нотах и стихах,
Я забываю про дела, заботы,
Мне кажется, что старят нас не годы,
А пустота, отчаянье и страх,
а я как прежде,все живу в мечтах.

Болезнь такая - вера в чудеса?
Болезнь такая? Или же награда?
За что не знаю, выяснять не надо,
Но небо отражается в глазах,
а птиц всегда так манят небеса.
_________________

І якби на те моя воля,
Написала б я скрізь курсивами:
—Так багато на світі горя,
Люди, будьте взаємно красивими!

 

[&&&ИВА****]

Владимир Высоцкий

Не писать мне повестей, романов,
Не читать фантастику в углу, -
Я лежу в палате наркоманов,
Чувствую - сам сяду на иглу.

Кто-то раны лечил боевые,
Кто-то так, обеспечил тылы...
Эх вы парни мои "шировые",
Поскорее слезайте с иглы!

В душу мне сомнения запали,
Голову вопросами сверлят, -
Я лежу в палате, где глотали,
Нюхали, кололи все подряд.

Кто-то там проколол свою душу,
Кто-то просто остался один...
Эй вы парни, бросайте "морфушу" -
Перейдите на апоморфин!

Тут один знакомый шизофреник -
В него тайно няня влюблена -
Говорит "Когда не будет денег -
Перейду на капли Зимина".

Кто-то там проколол свою совесть,
Кто-то в сердце вкурил анашу...
Эх вы парни, про вас нужно повесть,
Жалко, повестей я не пишу.

Требуются срочно перемены!
Самый наш веселый - тоже сник.
Пятый день кому-то ищут вены -
Не найдут, - он сам от них отвык.

Кто-то даже нюхнул кокаина, -
Говорят, что - мгновенный приход;
Кто-то съел килограмм кодеина -
И пустил себя за день в расход.

Я люблю загульных, но не пьяных,
Я люблю отчаянных парней.
Я лежу в палате наркоманов, -
Сколько я наслушался здесь, в ней!

Кто-то гонит кубы себе в руку,
Кто-то ест даже крепкий вольфрам...
Добровольно принявшие муку,
Эта песня написана вам!

 

[&&&ИВА****]

Сына мать качала... баюшки - баю,
Вырастешь сыночек... помни мать свою.
Ночь уже проходит и встает заря,
Мать качала сына... думала - не зря.
Все плохие мысли от себя гнала,
И с какою гордостью в первый класс вела.
Годы пролетели - вниз с горы, рекой,
В жизни у мальчишки - первый выпускной.
Далее учеба в городе большом,
А потом сыночек в армию ушел.
Мать переживала... ночи не спала,
Каждую копейку сыну берегла.
Господа просила... все слова, как стон,
О здоровье сына у святых икон.
Свадьба отшумела... "Дым стоял столбом"
И сынок покинул старый отчий дом.
Жизнь его кружила в карусели дней,
Не звонит... не пишет матери своей,
А она все плачет сидя у окна,
Серенькая кошка... да она - одна.
И душа рыдает и под сердцем жжет,
Что же сын не едет... внуков не везет?
Все у сына в общем в жизни хорошо,
Жизнь свою устроил, сам себя нашел.
Для семьи трудился не жалея сил
...А о ней не вспомнил... а о ней забыл.
И никак до сына это не дойдет,
Что молитвой мамы, он вот так живет.
Плачет сын у гроба... "Мамочка , прости"
Ношу эту тяжкую до конца нести.
Помнить о родителях - жизненный закон,
Он об этом вспомнил после похорон.
На глаза попались в тайном уголке,
Сбереженья мамы в носовом платке.
Рядышком записка... "Я тебя ждала,
Здесь насобирала, что, сынок смогла"
Плакал над деньгами сам себя кляня,
Он такие деньги делал за полдня.
И душа рыдает... и прощенья нет,
Мать их собирала целых десять лет...

 

[anamax]

Вот этот стих последний...рвёт. Аж слезу вышиб скупую...Очень сильно. Это чей стих? Твой?
Так вроде бы всё просто, но очень...эх, жизненно.

 

[&&&ИВА****]

Вот этот стих последний...рвёт. Аж слезу вышиб скупую...Очень сильно. Это чей стих? Твой?
Так вроде бы всё просто, но очень...эх, жизненно.

не,я на такое не способна................ я даже не знаю чей он.........он давно у меня хранится в записях,наткнулась сейчас и выложила.........

 

[&&&ИВА****]

Стая волков приснилась мне ночью.
Как я просил совета у них.
Моя одежда разорвана в клочья,
Жить тяжело далеко от своих.

Вы помогите мне, белые волки,
Выдержать все, что мне предстоит.
Сжав кулаки, я иду по осколкам
Жизни своей, но уже не болит.

Вы помогите мне, серые волки,
Гордо смотреть людям в глаза.
И подскажите, как научиться
Чувствовать друга и видеть врага.

Вы помогите мне, черные волки,
Правду от зла уметь отличить.
Вы далеко, а мне еще долго
Жизни учиться, жизни учить.

Стая волков приснилась мне ночью,
Как я просил совета у них.
Они сказали, что не будет проще,
« Стой до конца и помни своих»

 

[katusha]

Куда мне деть твое «прости»?
Повесить в рамку над кроватью,
Носить под стильным черным платьем,
Или оставить взаперти?

Куда мне деть твое «прости»?
Вливать по букве в рюмку с водкой,
Убить чугунной сковородкой,
Или развеять с конфетти?

Куда мне деть твое «прости»?
Добавить в новый гель для душа,
Подать под соусом на ужин,
Или в косички заплести?

Куда мне деть твое «прости»?
Тушить десятой сигаретой,
Вложить в вечерние сюжеты,
Или потомкам донести?

Куда мне деть твое «прости»?
Свернуть конвертом аккуратно,
Разлить по чашкам в аппаратной,
Или в святыню возвести?

Куда, куда его нести?
«Прости» - твой гимн, и жизнь, и кредо,
И упование победой…
Прости, но нам не по пути…

Не знаю чье, но мне пондравилось))))

 

[аксакал]

То же внесу лепту свою..только чур не рыдать
Строишь радостную морду
И не знаешь что позор
При таких широких бедрах
Такой узкий кругозор..

Не стесняйся пьяница
Носа своего
Он ведь с нашим знаменем
Цвета одного
Батя дружил с Губерманом..В Ташкенте куча самиздатовских книг с его автографом и пожеланиями..

 

[Сестра Сна]

Даже не знаю: такое можно?

Меня шатает из крайности в крайность, ты видишь
от раздрая душевного к раю и крышам
от онемения полного - в гиперчувствительность
от ощущений убийственных до охуительных
от первого выстрела - до предпоследнего
кто-то не выстоял - кто-то наследует
боль, но что она мне, если даже
сердце моё - как продвинутый гаджет
словно тачпад мои чёртовы вены
меня лихорадит от прикосновений
я сам как тряпичный герой на воле
не плачь надо мной хотя бы сегодня

фенилэтиламин - волшебное средство
кончилось детство и вспорото сердце
и хлещет оттуда сквозь пальцы и чресла
живая вода для желавших согреться

мне по венам пустили счастье, а дальше
распадусь я на части, чтобы стать старше
чтобы впитаться в тебя, чтобы больше
быть не своей, а твоей частью боли
чтобы врасти в эту чёртову мебель
приобрести очертания неба
пылью осесть на белье и посуде
я не знаю, что будет; мне покуй, что будет
проникнуть в тебя и в "один" слепить "двое"
может быть, это меня успокоит
осяду внутри тебя призрачным ядом
только тогда я всегда буду рядом

фенилэтиламин - волшебное средство
и сердце ударами в тысячи терций
рвёт тишину: сквозь пальцы и чресла
сотни миров для желавших согреться
_________________
Модератор никому ничего не должен!
У тебя вообще совесть есть?!
— Ага, вот она, на полке с гуманизмом и верой в человечество.

 

[аксакал]

Твое?

 

[Сестра Сна]

Нет, я слова с трудом друг к другу приставляю((. Это Максим Демах . Очень хороший паренек из Воронежа. Он и песни пишет.
_________________
Модератор никому ничего не должен!
У тебя вообще совесть есть?!
— Ага, вот она, на полке с гуманизмом и верой в человечество.

 

[аксакал]

Хорошо что не ты...А то за поэзию такую раздолбать хотел как тот Андронников..))

 

[Сестра Сна]

Хорошо что не ты...А то за поэзию такую раздолбать хотел как тот Андронников..))

"Дружок, я все знаю, я сам, брат, из этих,
Но в песне ты не понял, увы...ничего."
_________________
Модератор никому ничего не должен!
У тебя вообще совесть есть?!
— Ага, вот она, на полке с гуманизмом и верой в человечество.

 

[your_smile]

Уходят наши матери от нас,
Уходят потихонечку, на цыпочках,
А мы спокойно спим, едой насытившись,
Не замечая этот страшный час.

Уходят матери от нас не сразу, нет —
Нам это только кажется, что сразу.
Они уходят медленно и странно
Шагами маленькими по ступеням лет.

Вдруг спохватившись нервно в кой-то год,
Им отмечаем шумно дни рожденья,
Но это запоздалое раденье ни их,
Ни наши души не спасет.

Все удаляются они, все удаляются.
К ним тянемся, очнувшись ото сна,
Но руки вдруг о воздух ударяются —
В нем выросла стеклянная стена!

Мы опоздали.
Пробил страшный час.
Глядим мы со слезами потаенными,
Как тихими суровыми колоннами
Уходят наши матери от нас...
_________________
...ни шагу назад, даже для разбега...

 

[your_smile]

Читать исключительно вслух!

Первое слово ребёнок сказал:
- Мама!
Вырос. Солдатом пришёл на вокзал.
- Мама!
Вот он в атаке на дымную землю упал.
- Мама!
Встал. И пошёл. И губами горячими к жизни припал.
- Мама!
А у меня нет мамы. Она умерла.
Вот ещё одной мамою стало меньше на свете.
Зачем же ты, мама, в постель земляную легла?
Или жёсткой кровать показалась тебе на рассвете?
А рассвет был из солнца. Из зелени. Из синевы.
Пенье птиц было слышно на самых далёких планетах.
Розоватые голуби вылетали из мокрой травы,
Долго пили зарю и тонули в далёких просветах.
Ты ведь очень любила, когда зажигался рассвет.
Поднималась чуть свет. И детей на заре поднимала.
А сейчас тебя нет. Почему? Почему тебя нет?
Поднимись. Приходи. У детишек сползли одеяла.
Нет, уже не придёшь. Из глухого того далека
Не приходят назад. Остаются на вечном ночлеге.
Странной формы сейчас над землёю плывут облака,
Будто белые женщины едут на белой телеге.
Ты седая совсем. Стала белой твоя голова.
Видно вьюги мели, а снежинки растаять забыли.
Репрессирован муж. Ты с тех пор ни жена, ни вдова.
А потом сыновья на войну от тебя уходили.
От тебя? Нет, с тобой! Слышишь , мама, всё время с тобой.
Только в письмах они очень редко писали об этом.
Больше жёнам писали. И шли по дороге рябой.
И на письма твои не всегда торопились с ответом.
Это только потом, через годы, я стал понимать,
Как казнят матерей безучастьем и чёрствостью дети.
Друг мой, брат мой, если зовёт тебя мать -
Рвись к ней сердцем. Спеши. Мчись к ней в самой крылатой ракете.
Каждый миг на счету. Будь быстрее, чем звук и чем свет.
Опоздаешь в пути - не простишь себе этого вечно.
Ты звала меня, мать? Я пришёл. А тебя уже нет.
И дорога длинна. И разлука с тобой бесконечна...
Я сейчас вспоминаю (давно это было.... давно).
Утро. Осень метёт. Жмутся к небу озябшие птицы.
Ты всё смотришь в окно. Ты всё смотришь и смотришь в окно.
Хоть бы скрипнула дверь. Хоть бы вздрогнули вдруг половицы, -
Сын из дома ушёл! И когда он вернётся теперь?
И потянутся дни. И слезы материнской не спрячут.
Ах, зачем между жизнями возникает закрытая дверь?
И, детей провожая, зачем наши матери плачут?
Я созвал бы весь город у этой прощальной черты!
Я бы в трубы трубил. Я бы праздновал так провожанье:
Пусть красивые девушки дарят в дорогу цветы
И счастливую мать через город несут горожане.
Пусть увидят все люди, как вырос её молодец!
Он родительский факел теперь понесёт через годы.
Он уходит в дорогу. Мужчина. Строитель. Творец.
Всё, что сделает он, - Это всё материнские всходы.
Мать, я землю изъездил. Я многие знал города.
И добро повидал, и война по мне смертью строчила.
Но друзей своих, мать, не бросал я в беде никогда.
И не лгал никогда. Это ты меня так научила.
Ты меня научила не прятать у сердца обид
(Сердцу трудно и так, для чего ему тяжесть такая?).
Если слово ты дал - это значит навеки. Гранит.
Если в гору идёшь - поднимайся, других не толкая.
Ах, завет материнский, и что тебя в мире мудрей?
Ты нас к звёздам ведёшь даже в тёмные ночи глухие.
Я берус утверждать: В МИРЕ МАЛО ПЛОХИХ МАТЕРЕЙ!
Отчего же тогда появляются люди плохие?
Отчего же тогда по земле ещё ползает зло?
И смердит себялюбство? И сушит сердца скопидомство?
А ведь как на планете бы сделалось людям светло,
Если б всех матерей своих слушаться стало потомство.
Нет, не всех! Слышишь, мать? Я их видел в чужой стороне -
Одиноких и злых. Очень жалких и очень жестоких.
Что им нужно таким? Чтоб земля задыхалась в огне?
Чтобы кровь человечества стыла в воронках глубоких?
Это пляшут волчицы на свадьбе у чёрной змеи.
Разьве матери это? Нет, нас согревали другие.
Как я верую в вас, как я чту вас, родные мои,
Наши светлые матери - чистые души России.
Это вы нас учили, куда бы мы в жизни не шли-
Мы судьбу свою метили самой высокою метой:
Если бьёмся с врагом - так уж бьёмся за счастье земли!
Если счастье несём - так уж делимся с целой планетой!
Скольео мирных народов у нашего село костра.
Скольких мы обогрели горячим, душевным приветом.
Мама, как ты добра... Как была ты огромно добра.
Целый город бывало к тебе приходил за советом.
Если мёрз человек - ты ему отдавала тепло.
И всегда незаметно. Всегда от души. Сокровенно.
Где мне слово найти, чтоб вот также людей оно жгло,
Чтоб людские недуги оно исцелило мгновенно.
Чтобы слово моё открывало бы каждую дверь,
Возводило мосты, поднимало бы зелень из праха,
И когда в человеке сидит затаившийся зверь -
Чтоб пришло моё слово и зверя убило без страха.
Ты прости меня, мать! Я при жизни твоей не сказал
Половины того, что теперь не дождётся ответа.
Жизнь не холмик пологий. Не картинами убранный зал.
Жизнь - вершина. Огонь. Праздник мысли и яркого света.
Вот за это за всё - я твой сын! И пока я живу,
Мама, имя твоё я несу через жизнь как святыню.
Будут годы идти. Будут яблоки падать в траву.
Будет солнце всходить. Будут реки врываться в пустыню.
Будут плыть корабли в белизну марсианских морей.
Будет жизнь бушевать. Каждым атомом. Жилкою каждой.

А тебя уже нет... Ты уже не откроешь дверей...

Люди! Братья мои! Берегите своих матерей!
Настоящая Мать - человеку даётся однажды...
_________________
...ни шагу назад, даже для разбега...

 

[аксакал]

Нас книга жизни тьмой раздоров
разъединяет в каждой строчке,
а те, кто знать не знает споров, —
те нас ебут поодиночк )

 

[света572]

В переходе, замерзая,
Со слезами на глазах,
Он цветок купить пытался,
В кулаке, зажав пятак.
Продавщица оскорбляла,
Обзывала, унижала,
А потом за пятачок
Сломанный нашла цветок.
И дрожащею рукою
Старичок мимозу взял,
Он с униженной душою,
Тот цветок к груди прижал.
Он хотел жену больную
Тем порадовать цветком
Оказался в женский праздник
Он с одним лишь пятаком.
И от хамства, и от боли,
По щеке сползла слеза,
Мы б хотели лучшей доли,
Нам пускали пыль в глаза.
Из толпы один мужчина
Продавщицу пристыдил,
Бросив ей, рубли под ноги,
Все мимозы закупил.
Протянул цветы в корзине,
Торт, шампанское купил.
Он сказал: «иди к любимой!»
И рукой глаза закрыл.
Не мое, но зацепило!
Душу всю перевернув
Так любовь здесь победила,
Двух мужчин объединив..
_________________

І якби на те моя воля,
Написала б я скрізь курсивами:
—Так багато на світі горя,
Люди, будьте взаємно красивими!

 

[света572]

Как много тех, с кем можно лечь в постель,
Как мало тех, с кем хочется проснуться…
И утром, расставаясь улыбнуться,
И помахать рукой, и улыбнуться,
И целый день, волнуясь, ждать вестей.

Как много тех, с кем можно просто жить,
Пить утром кофе, говорить и спорить…
С кем можно ездить отдыхать на море,
И, как положено – и в радости, и в горе
Быть рядом… Но при этом не любить…

Как мало тех, с кем хочется мечтать!
Смотреть, как облака роятся в небе,
Писать слова любви на первом снеге,
И думать лишь об этом человеке…
И счастья большего не знать и не желать.

Как мало тех, с кем можно помолчать,
Кто понимает с полуслова, с полувзгляда,
Кому не жалко год за годом отдавать,
И за кого ты сможешь, как награду,
Любую боль, любую казнь принять…

Вот так и вьётся эта канитель -
Легко встречаются, без боли расстаются…
Все потому, что много тех, с кем можно лечь в постель.
Все потому, что мало тех, с кем хочется проснуться.

Как много тех, с кем можно лечь в постель…
Как мало тех, с кем хочется проснуться…
И жизнь плетёт нас, словно канитель…
Сдвигая, будто при гадании на блюдце.

Мы мечемся: – работа…быт…дела…
Кто хочет слышать- всё же должен слушать…
А на бегу- заметишь лишь тела…
Остановитесь…чтоб увидеть душу.

Мы выбираем сердцем – по уму…
Порой боимся на улыбку- улыбнуться,
Но душу открываем лишь тому,
С которым и захочется проснуться..

Как много тех, с кем можно говорить.
Как мало тех, с кем трепетно молчание.
Когда надежды тоненькая нить
Меж нами, как простое понимание.

Как много тех, с кем можно горевать,
Вопросами подогревать сомнения.
Как мало тех, с кем можно узнавать
Себя, как нашей жизни отражение.

Как много тех, с кем лучше бы молчать,
Кому не проболтаться бы в печали.
Как мало тех, кому мы доверять
Могли бы то, что от себя скрывали.

С кем силы мы душевные найдем,
Кому душОй и сердцем слепо верим.
Кого мы непременно позовем,
Когда беда откроет наши двери.

Как мало их, с кем можно – не мудря.
С кем мы печаль и радость пригубили.
Возможно, только им благодаря
Мы этот мир изменчивый любили.

автор неизвестен)предположительноЭдуард Асадов
_________________

І якби на те моя воля,
Написала б я скрізь курсивами:
—Так багато на світі горя,
Люди, будьте взаємно красивими!

 

[Сестра Сна]

Еще чье-то...

Он обычный житель средних широт.
Он верит, что все люди могли быть добрее.
Он читает книги в свободное время
И смотрит телевизор, пока не уснёт.
Когда-то у него было всё впереди,
Когда-то мир был большим и прекрасным,
И каждый день и час не был напрасным
И всё вот-вот должно было произойти.

Но что же стало с нашей детской мечтой?
Мы разменяли жизнь на кружочки металла.
Правильно нас мама в детстве ругала
Мечта сегодня в мире не значит ничто…

Он идёт с работы, он едет в метро.
Он в толпе людей пробирается к выходу.
Он глядит вокруг и склоняется к выводу,
Что зло уже давно победило добро.
Люди в поисках счастья теряют покой.
Женщины упрямы, мужчины капризны,
Только ведь никто не хотел такой жизни,
Никто не помнит, как она стала такой.

Его холодный дождь провожает домой.
Он живет в старой-старой квартире,
На шкафах и полках скопления пыли,
И на календаре девяносто восьмой.
У него на завтрак кофе и всё.
У него в мобильном работа и мама.
Двадцать восемь лет — это всё-таки мало,
Время ещё есть, есть ещё…
_________________
Модератор никому ничего не должен!
У тебя вообще совесть есть?!
— Ага, вот она, на полке с гуманизмом и верой в человечество.

 

[Сестра Сна]

Мама, верни мне детские книжки
И детские платья отдай мне тоже
Я не хочу быть свободной птицей
И вместо лиц разглядывать рожи
Мама,сотри мою память всюду
И сделай как прежде не "мое", а "наше"!
Мама, я вымою всю посуду
И никогда не захочу стать старше!
_________________
Модератор никому ничего не должен!
У тебя вообще совесть есть?!
— Ага, вот она, на полке с гуманизмом и верой в человечество.