- Регистрация
- 15 Янв 2022
- Сообщения
- 35,251
- Реакции
- 29,074
представь, что люди – это дни: вчерашний, нынешний, грядущий,
одни приходят, чтоб уйти, чтоб утонуть в бесцветной гуще.
в толпе прохожих без имен, в блокноте цифр и фамилий
они погаснут как огонь, чьи угли в пальцах держит иней.
есть дни, которые горят: они ушли, но дышат рядом –
идут, сияя в темноте, по следу спящего заката,
чтоб в самый черный миг в году – ты не один под небесами,
и кто-то смотрит на тебя родными добрыми глазами.
есть дни, которые клеймят и сквозняками воют в душах,
одни рубцуются как шрам, другие в рану лезут глубже,
чтоб прорасти в ней сорняком – больным, жестоким, ядовитым,
и душу, хрупкую как лед, сломать и сделать инвалидом.
есть дни, что явятся потом: они – ремонтники, хирурги,
приходят, чтоб восстановить, сложить опять в пустой фигурке
фрагменты тлеющей мечты, что на мечту уж не похожа,
И даже в кровь, но соскоблить все имена и шрамы с кожи.
есть дни, способные пугать – непредсказуемые ветры,
они пропахли темнотой, далеким чуждым километром,
глубоким морем и скалой, что дотянулась до Антарес,
но почему-то ты их ждешь, как ждет Ассоль свой алый парус.
и наконец есть день сейчас – он рядом только до заката.
он может быстро промелькнуть, нелепо, суетно изъятый,
успеть поднять тебя с колен, как, впрочем, бросить на колени,
а может стать грядущим днем. и потому он самый ценный.
(с) Deacon
одни приходят, чтоб уйти, чтоб утонуть в бесцветной гуще.
в толпе прохожих без имен, в блокноте цифр и фамилий
они погаснут как огонь, чьи угли в пальцах держит иней.
есть дни, которые горят: они ушли, но дышат рядом –
идут, сияя в темноте, по следу спящего заката,
чтоб в самый черный миг в году – ты не один под небесами,
и кто-то смотрит на тебя родными добрыми глазами.
есть дни, которые клеймят и сквозняками воют в душах,
одни рубцуются как шрам, другие в рану лезут глубже,
чтоб прорасти в ней сорняком – больным, жестоким, ядовитым,
и душу, хрупкую как лед, сломать и сделать инвалидом.
есть дни, что явятся потом: они – ремонтники, хирурги,
приходят, чтоб восстановить, сложить опять в пустой фигурке
фрагменты тлеющей мечты, что на мечту уж не похожа,
И даже в кровь, но соскоблить все имена и шрамы с кожи.
есть дни, способные пугать – непредсказуемые ветры,
они пропахли темнотой, далеким чуждым километром,
глубоким морем и скалой, что дотянулась до Антарес,
но почему-то ты их ждешь, как ждет Ассоль свой алый парус.
и наконец есть день сейчас – он рядом только до заката.
он может быстро промелькнуть, нелепо, суетно изъятый,
успеть поднять тебя с колен, как, впрочем, бросить на колени,
а может стать грядущим днем. и потому он самый ценный.
(с) Deacon